Lilas

Caen agridulces aquellas lilas prematuras,

son observadas desde la bóveda

no celeste, sino gris

y enjauladas en sus prisiones cristalinas.

Opacan el tiempo de los vivenciales árboles,

la implacable dureza de las montañas bronce

y la inexistencia de las rocas siempre ignoradas.

Tan corta, tan efimera, tan
larga

tan vivas y muertas, aquellas
lilas

pétalos en un deshonroso altar,

obligadas.

Comparten sus secretos con la vieja Madre,

juegan con su naturaleza de andar tristes

y sufren con la impávida máscara del color.

Derrochan el indistinguible aroma obtenido

en la sutileza de su finito viaje

con el fin de su conocido encuentro temprano.

Tan pertinentes, tan
inoportunas,

tan capullo muerto, tan marchita
viveza

la vida en una casual
lila.

Y ni los abrazos paternales del brillo dorado,

ni las lágrimas piadosas de los húmedos copos

nisiquiera el beso último de su ya frágil madre.

Pueden hacer que nazca, que vuelva

porque ella, la eterna lila

no baila más ni coquetea con el viento.

Se ha ido

con la ligereza de los infinitos pasados

se ha ido y ya no es nunca más.